mardi 10 novembre 2015

Petits bonheurs


Les gens heureux sont silencieux, passent dans nos vies à pas de loup. Ils laissent au dessus de nos yeux un grand panache bleu qui traverse nos cieux. C'est la comète des gens heureux. Et tu sautes et tu lèves le bras comme l'enfant d'autrefois sur son cheval de bois.

Les gens heureux n'ont pas d'histoire, les gens heureux ne font pas d'histoires, les gens heureux ne font pas l'Histoire à coup de hache majuscule mais nous les seigneurs de guerre nous aimons mieux le roulement du tonnerre, les grands débordements de colère, les choses saignantes, aux grands attachements qui nous collent au cœur comme un caramel mou s'agglutine à nos dents.

Nous adorons le sans amour. Nous sommes si loin dans nos déserts, désirs de querelle, si loin de cette comète dont on ne voit que le bout du bout de la queue.

Les gens heureux ont une petite histoire avec une hache en minuscule. C'est pour tailler le bonheur en allumettes, en faire des boîtes que l'on donne aux petites Suédoises quand les rues sont froides, le bonheur en boîte, boîtes d'amulettes pleine de lumière, pour nos petites Suédoises que l'on appelle toutes Lucie les jours sans lumière de Suède ou d'ailleurs.

Quelle drôle d'histoire. Je préfère les grandes salves au flash d'une allumette, les grandes slaves aux petites Suédoises. Je hais le goût du miel, la tête du Prince Charmant.

Lucie aimait les allumettes qui crachent un instant de bonheur dans la flamme qui la brûle. Lucie a craqué toutes ses amulettes. Elle brûle maintenant dans une boîte de bois blanc. Lucy in the sky with diamonds, in the sky with daimons.

Et les gens heureux demeurent silencieux, ils passent toujours dans nos vies à pas de loup et nous les loups chérirons toujours l'obscurité des choses.